De la Infancia

Después de un trámite relacionado con tres libros... no uno.. no dos... ¡tres! ¿O fueron dos? Bueno, a mí me obsequiaron uno de esos que desde hace mucho sentía curiosidad por el autor de esos libros que tienen unas portadas muy bonitas.

Y pues, sin sentimientos de culpa lo empecé a leer, son las memorias del mismo autor, la verdad es que más que por la forma en cómo Coetzee escribe me gustó porque me acordó mucho a mí, especialmente por la relación que tiene él con sus padres, él adoraba a su madre pero de dundo siempre trataba de no demostrarlo mucho y no parecer tan dependiente de ella aunque él sabe muy pero muy bien que sin ella no es nada y lo admite, se lo admite a él mismo, y con el padre pues, está ese sentimiento de amor/odio, y bueno aquí está una pequeña partecita que me gustó. Ahora me falta leer el resto de sus memorias, porque está Infancia, Juventud y otro más...

–¿Cuándo vas a morirte? –le pregunta un día, retándola, sorprendido de su propio atrevimiento.
–Yo no voy a morirme –le contesta. Habla alegremente, pero hay una nota falsa en su alegría.
–¿Y si contraes cáncer?
–Solo contraes cáncer si te golpean en el pecho. No tendré cáncer. Viviré siempre. No me moriré.
Él sabe por qué le dice eso. Lo dice por él y su hermano, para que no se preocupen. Es una tontería decir eso, pero se lo agradece.
No puede imaginársela muriendo. Ella es la cosa más firme de su vida. Es la roca en la que él se sostiene. Sin ella no sería nada.
Ella protege sus pechos cuidadosamente por si se los golpean. Su primer recuerdo de todos, anterior al del perro, anterior al del trozo de papel, es el de sus pechos blancos. Sospecha que debió herirlos cuando era un bebé, golpearlos con los puñitos, porque de otro modo ella no se los negaría tan inequívocamente, ella que no le niega nada.

- Infancia - J.M Coetzee